童年，
一个美丽而难以描绘的词。
它是什么，
没人能讲清楚。
或许，
它是一颗深埋于地底的种子，
等待着阳光，
等待着灌溉。
或许，
它是一张洁白的纸，
等待着涂鸦，
等待着写下。
或许，
它是一束插在瓶中的百合，
等待着绽放，
等待着传香。
或许……或许……
童年是那么多样，
童年是那么美好。
童年等待着我们，
等待着更用心的灌溉，
等待着更美艳的色彩，
等待着更芬芳的香气。
童年在等待，
等待着我们，
我们的童年瞬间变得更加美好……
童年，是草地上放飞的纸蝴蝶，
童年，天空中放飞的千纸鹤，
童年，是空中转瞬即逝的火，
童年，是蓝天上随风而起的纸飞机，
童年，是深蓝夜空中轻轻划过的一道流星，
童年，是在大海里畅游的鱼儿，
童年，是在草原上奔腾的骏马，
童年，沙滩上五彩斑斓的贝壳，
童年，是整天嬉闹的浪花。
我小时候就写过一首诗大概的内容如下
危山高百米
手可搓白云
不敢用力戳
害怕下大雨
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